Tom fand, dass Klarheit eine schrecklich überbewertete Tugend war. „Die Leute wollen Klarheit“, murmelte er, während er eine milchige Flüssigkeit durch einen Apparat leitete, der aussah wie eine Kreuzung aus einer Kaffeemaschine und einem Teilchenbeschleuniger. „Aber sie verstehen nicht, dass wahre Klarheit einem den Verstand raubt.“ Konrad, sein Lehrling, trat vorsichtig näher. „Ist das... der White Russian, von dem du erzählt hast?“

Konrad nahm einen zögerlichen Schluck. Die Welt zerfiel nicht. Stattdessen schmeckte er... alles. Nicht nur Wodka, Kaffee und Sahne, sondern die mathematische Formel für Fermentation, die geologische Geschichte des Kaffeebohnen-Anbaugebiets und das leise, zufriedene Seufzen der Kuh, deren Milch den Ursprung bildete. „Ich... ich kann die Farbe von Dienstag schmecken“, stammelte er.

„Siehst du? Langweilig“, sagte Tom und nahm ihm das Glas weg. „Wirkliche Alchemie liegt nicht in der Reinigung, sondern in der kühnen Vereinigung des Unvereinbaren!“ Er führte Konrad zu einer Tafel, die mit einer einzigen, furchterregenden Gleichung beschrieben war: (Mokka + Schokolade) ^ Knoblauch = ?

„Die Mokka-Knoblauch-Schokolade“, verkündete Tom. „Kein Getränk, sondern eine These! Eine Herausforderung an die Tyrannei des ‚Passens‘. Wir fragen nicht: ‚Schmeckt das gut?‘ Wir fragen: ‚Kann dein Geist die kognitive Dissonanz ertragen, ohne zu einem Löffel Vanillepudding zu zerschmelzen?‘“ Er rührte in einem Topf mit einer fast schwarzen, bedrohlich riechenden Flüssigkeit.

Konrad kostete einen einzigen Tropfen von der Spitze eines Glasstabes. Sein Gehirn vollführte einen dreifachen Salto mit Schraube. Es war, als würde ein Opernsänger eine Arie über Steuererklärungen singen, während er von einem liebevollen Bären umarmt wird. Es war nicht gut. Es war nicht schlecht. Es war einfach nur... anders. „Ich glaube, ich muss mich kurz hinsetzen“, sagte er.

„Fast da“, grinste Tom und klopfte ihm auf den Rücken. „Jetzt, wo wir deinen Geist für das Paradoxe geöffnet haben, gehen wir zum Ursprung. Zum Primalen.“ Er öffnete eine schwere Stahltür zu einem Raum, der wie eine Mischung aus Räucherkammer und Tiefseelabor aussah. Der Geruch von Rauch, Salz und etwas sehr, sehr Altem hing in der Luft.

An Haken hingen Stücke von geräuchertem Lamm, durchzogen von leuchtenden Äderchen. In riesigen Glaszylindern schwebten halb durchsichtige Fische in einer blubbernden Flüssigkeit. „Wir destillieren keine Aromen mehr“, flüsterte Tom ehrfürchtig. „Wir extrahieren Erinnerungen. Aus dem Lamm ziehen wir das Echo des ersten Lagerfeuers. Aus dem fermentierten Fisch... den Geschmack der Zeit vor dem Denken.“

„Aber... wozu?“, fragte Konrad, dessen Weltbild nun endgültig aus den Fugen geraten war. „Wer will denn einen Cocktail trinken, der nach evolutionärer Sehnsucht schmeckt?“

Tom legte einen Arm um seinen Lehrling. „Wir stillen keinen Durst, mein Junge. Wir sind Kartografen der Wahrnehmung. Wir zeigen den Leuten, wie groß die Landkarte des Möglichen wirklich ist. Von der absoluten Klarheit über das glorreiche Paradoxon bis hinunter ins Knochenmark der Zeit. Und dann“, sagte er mit einem breiten Grinsen, „kassieren wir dafür einen Haufen Geld.“