Kapitel 5.2: Weiterentwicklung moderner Mixologie-Techniken. Konrads Staunen über den geklärten Bloody Mary hing noch wie ein Echo in der Luft. Tom Zyankali wischte es mit einer Handbewegung beiseite. „Das, mein Junge, war die Grammatik. Jetzt lernen wir Poesie. Die Kunst, nicht nur Geschmack zu erschaffen, sondern ihn zu zwingen, sich zu entwickeln. Ihn auf eine Reise zu schicken.“ Er deutete auf eine Reihe kleiner Holzfässer, die in einem Gestell aus Kupferrohren und zischenden Ventilen hingen.

„Fassreifung?“, fragte Konrad und erinnerte sich an die Ultraschall-Lektion. „Altmodisch, aber effektiv?“ Tom lachte, ein Geräusch wie rostiges Metall in einem Mixer. „Altmodisch? Junge, das sind keine Fässer. Das sind Kokons! Wir lagern darin nicht nur Drinks, wir impfen sie. Dieses Holz hier“, er klopfte an ein Fass, das verdächtig nach einer Schiffsplanke aussah, „hat hundert Jahre Meuterei und Salzwasser aufgesogen. Es verleiht einem Rum nicht nur Noten von Eiche, sondern auch einen Hauch von Anarchie.“

„Und das?“, fragte Konrad und zeigte auf einen Glaskolben, in dem goldener Bourbon mit Speckstreifen schwamm. „Ein Frühstück für ganz Eilige?“ „Falsch!“, bellte Tom. „Das ist eine Seance! Wir nennen es ‚Fat-Washing‘ – gastronomische Geisterbeschwörung. Wir wollen nicht den Speck im Bourbon. Wir wollen die Erinnerung an den Speck. Seinen köstlichen, rauchigen Geist.“

Er stellte den Kolben in eine Apparatur, die wie ein viktorianischer Kühlschrank aussah, und legte einen Schalter um. Ein tiefes Brummen ertönte. „Wir kühlen den Bourbon, bis das Fett wieder fest wird. Dann seihen wir es ab. Das Fett geht, aber sein Geschmack – seine Seele – bleibt im Alkohol gefangen. Eine köstliche Heimsuchung. Man kann einen Drink den Geschmack von gebräunter Butter, Olivenöl oder Gänsefett lehren. Man muss nur überzeugend sein.“

Konrad schmeckte das Ergebnis: ein Bourbon, klar wie eh und je, aber mit einem unverkennbaren, warmen, rauchigen Nachgeschmack. „Wie... wie kommen Sie auf so etwas?“ Tom grinste. „Inspiration ist für Amateure. Der Rest von uns braucht einen guten Sparringspartner.“ Er zog ein Tuch von einem Gerät in der Ecke, das aussah, als hätte eine Schreibmaschine eine Affäre mit einem Telegrafen und einem Bienenstock gehabt.

Auf einem kleinen Bildschirm flackerte grüner Text. „Das ist L.A.S.S.I.“, erklärte Tom. „Logarithmischer Assistent für Spirituosen-Synergie. Eine künstliche Intelligenz. Die meisten Leute fragen diese Dinger, wie das Wetter wird. Ich frage sie nach dem Geschmack von Nostalgie.“

Tom hämmerte eine Frage in die Tastatur: „Analysiere die Korrelation zwischen der chemischen Zusammensetzung von Petrichor – dem Geruch von Regen auf trockener Erde – und den flüchtigen Aldehyden in einem 18 Jahre alten Islay-Whisky.“ L.A.S.S.I.s Lüfter surrten, Lichter blinkten.

Der Bildschirm spuckte Terabyte an Daten aus: Molekülketten, Wahrscheinlichkeitsmodelle, historische Ernteberichte. „Siehst du?“, sagte Tom und deutete auf eine wirre Formel. „Die Maschine liefert mir die Bausteine des Universums. Sie sagt mir, was möglich ist. Aber sie sagt mir nicht, was eine gute Geschichte erzählt.“

„L.A.S.S.I. schlägt eine Infusion mit isländischem Moos vor“, sagte Tom und schnaubte. „Technisch korrekt, aber ohne Seele. Langweilig!“ Er drehte sich um, griff blindlings in ein Regal und zog eine getrocknete, seltsam aussehende Wüstenblume hervor. „Das hier ist die Pointe. Das unlogische Element. Der menschliche Faktor.“

Er zerrieb die Blüte zwischen den Fingern und gab sie in einen Shaker, zusammen mit dem anarchistischen Rum und dem geisterhaften Speck-Bourbon. Er schüttelte nicht, er führte eine Art rhythmisches Ritual durch. Das Ergebnis reichte er Konrad. „Die Zukunft gehört nicht den Maschinen oder den Traditionalisten“, erklärte Tom. „Sie gehört denen, die verrückt genug sind, beides zu nutzen. Die den Geist in der Maschine mit dem Wahnsinn im Menschen kreuzen. Prost.“